DESTINO CIECO
Sceneggiatura e regia:
Scrivi.
17 meno 9 uguale 8.
Tua madre faceva l'otto come te.
Non vado lontano, solo in Danimarca.
Ti scriverò.
- Kubin. - Inoffensivo.
- Cos'era? - Primo ministro.
Pomiciava con una ragazzina nel gabinetto. Può essere trasferito.
Dlugosz era ministro della sanità.
- E' orfano. - Ma ha bei voti, qualità da leader, ed è popolare.
Buona scopata!
Cosa c'è?
Questa donna era la mia professoressa, la odiavo.
E' la prima volta che ti accorgi di me.
Ti compravo i pattini, la bicicletta, ma non mi piacevano i tuoi voti troppo belli.
Te ne sei accorto?
Sai cosa mi ha fatto piacere? Che in prima media ti sei azzuffato col professore,
dopo, non hai più preso bei voti. Non mi piacevano i bravi scolari
e ho preso in antipatia la tua scuola.
E' ancora qui?
Ti presento mio figlio, Witek.
- Ho una camera per un'ora. - Devo telefonare.
Chiami, ma non dici mai niente.
Sì, papà.
Mi portano all'ospedale, tu non devi...
- Non devo cosa? - Niente.
Mio padre...
Sta pisciando o sta vomitando?
E' fortunato.
- Non ha più la vocazione? - Precisamente.
E allora?
Mio padre è morto. Voleva vedermi medico,
ma alla sua morte non voleva più.
Devo riflettere.
Peggio per lei.
Le ha lasciato i baffi, signor preside.
Una birra.
Varsavia, studente.
Poteva perderlo.
Ci è mancato poco.
Metti bene i piedi!
Posso andare al bagno?
Vai.
Ma non fare scherzi!
Squagliatela, è un'occasione.
Ti do le mie scarpe da ginnastica.
- Non voleva salvarsi? - No.
A volte le persone non si salvano, lo rifiutano.
Quando ci si accanisce a colpire l'osso,
poi si zoppica per tutta la vita.
Sta peggiorando.
Al processo io ho confessato, non subito.
Ho capito che bisognava confessare.
Come membro del Partito dovevo confessare
ciò che non avevo fatto.
E Krystyna...
aspettava che mi liberassero.
- Ti ho detto com'era? - Sì, bianca. - Bianca.
La cosa strana di questa donna
era che aveva una peluria chiara sul labbro superiore
e le sue orecchie...
e grosse mani brutte.
Forse per questo l'ho abbordata, per queste
grosse mani brutte...
Non riusciva nemmeno a levarsi la fede quando Adam
è stato arrestato nel '49...
Poiché l'avevano arrestato, doveva essere una spia.
Ci ho messo un anno a spiegarglielo.
Abitavo a casa di lei.
Abbiamo già chiamato?
Sì, non c'era nessuno.
E oggi?
Io credo sempre, lui non so.
Quando io sono stato arrestato,
le è venuto il dubbio di essere stata davvero la moglie di una spia.
Eppure io provavo a persuaderla
che anch'io ero contro il Partito, contro il comunismo.
Ha smesso di credere nel Partito,
non credeva più a niente.
Eravamo nella stessa prigione,
lei veniva a trovarlo.
Io la scorgevo,
era ancora più bianca, più pallida.
Aveva sempre quella peluria sul labbro.
Chiedi di Krystyna.
Chiamo da una cabina, c'è Krystyna?
Digli che sei dell'Istituto.
Sono io. Krystyna? Sono tornato a casa da qualche ora.
Ma tu non c'eri!
Hai dormito in queste ultime notti?
Il frigorifero è vuoto, sono stato via...
e dato che riparto, non ho comprato niente.
A quest'ora non mangio più.
Ti ho fatto vedere la foto?
- No. - Non la riconosceresti.
Questa foto risale a trent'anni fa.
Non devi pensare a quell'epoca.
in modo troppo concreto.
In che anno siete usciti?
Troppo tardi, nel '54 sono uscite prima le spie...
invece i deviazionisti un po' dopo...
Quando io sono uscito,
stavano già insieme da un anno.
E lei?
Mi hanno dato questo alloggio
da dove non mi muoverò più, non c'è dubbio.
E lei continua a credere in tutto questo, stando qui?
Qui, come altrove, come dappertutto.
Ma forse mi è più facile credere
proprio perché sono qui.
Qui mi sento uguale agli altri.
Dopo la prigione,
non ho più voluto essere uguale agli altri,
anche se mi è stato proposto.
Sono uscito di prigione con persone che potevano offrire molto.
Ma non vede in cosa si sta trasformando?
E' semplice,
laddove noi non siamo riusciti, forse riuscirete voi.
Tu, per esempio.
- Vuole una coperta? - Sì.
Va' a dormire, io non ho sonno.
C'è una coperta sul letto,
ne ho parecchie.
Mio padre è morto da dieci giorni.
Non ho avuto il tempo di vederlo
e, all'ultimo momento, mi ha fatto dire che non dovevo...
- Questo giovane si chiama Dlugosz. - Che cosa fa?
Studente in congedo, al quarto anno di medicina.
- Persa la vocazione? - Sì.
Allora sappiamo già tutto. Vediamo se possiamo cominciare.
- L'hai letto? - Sì. - E allora?
Sono d'accordo. Scrivi bene,
d'altronde è l'unica cosa che sai fare.
Possiamo cominciare.
Venga a sentire.
- Werner parte fra tre settimane? - Sì e starà via molto.
Se avessi bisogno d'aiuto, non indugi e venga a trovarmi.
Vi parlerò senza bisogno di appunti, so cosa devo dire.
Ci tengo a presentarvi il mio punto di vista...
sull'idea che mi sta a cuore
da quarant'anni.
Ogni generazione ha bisogno di luce,
ha bisogno di sapere, o di credere
che il mondo potrebbe essere migliore.
Questo bisogno, che è più vecchio di Marx, e più giovane di Marx,
è come una droga.
All'inizio della vita procura gioia, perché la luce sembra vicina,
così accessibile.
Alla fine della vita porta amarezza,
poiché la la luce si allontana.
In questi quarant'anni ho vissuto tante cose
e oggi la vedo più lontana di prima. Quindi non dovrei incoraggiarvi,
ma potete essere sicuri di una cosa
la vita senza questa speranza, senza questa amarezza,
sarebbe solo da disprezzare.
Non avere paura, ci vede male e non porta gli occhiali.
Non mi riconosci?
Posso baciarti la mano?
Possiamo parlare?
Mi aspetti?
- Chi è? - Il mio primo amore, torno subito.
Arrivederci. Non dimenticare mai di chiudere il gas.
Quel tizio, Adam, mi ha dato il suo biglietto da visita e mi ha detto di andarlo a trovare.
Non so cosa fare.
Fa' come vuoi.
Una richiesta di passaporto?
No, è l'adesione al Partito.
Peccato che non siamo andati a letto insieme a 17 anni!
Agricoltore? Stanislawski.
Zimmerman... No, nessun ingegnere, qui dice che è un meccanico,
si chiama Buzek. Sì capo, verificherò.
C'è un problema con questa lista di giovani polacchi...
- Mi viene chiesto chi... - Chi è? - Witek.
Siediti un momento.
C'è un problema.
A Miodowa Gora si sono ribellati.
I tossici, gente di questo tipo...
I drogati!
Eppure ci avevamo messo dei giovani, avevamo cambiato il personale, medici, infermieri...
Abbiamo mandato via i vecchi e i nuovi non li vogliono, minacciano di dare fuoco alla baracca.
La cosa più semplice sarebbe spedirci la milizia. Bisogna andarci.
Sapete una cosa?
Potrebbe andarci lui.
Puoi? E' suo il giubbotto verde!
Noi non possiamo, inaspriremmo solo le cose, ma tu potresti provare,
Adam parla tanto bene di te. Bisogna provare.
Ma cosa devo fare lì?
Calmarli, calmarli ad ogni costo.
Noi ci daremo il cambio qui, accanto al telefono.
- Hai una macchina? - E questa lista?
- Chi sono Idziak e Buzek? - Verifichi.
Idziak, regista e Buzek, ingegnere meccanico.
Si metta il giubbotto, sono solo 60 chilometri.
Ci va.
Sono del Comitato.
Documenti.
Noi ci siamo già visti, no? Dlugosz, del Comitato Nazionale.
- Ne abbiamo dieci così. - Fra cinque minuti brucia tutto!
- Qual è il numero per Varsavia? - Otto.
Come in America.
Sono sul posto.
I dottori sono rinchiusi in una gabbia.
Sono appena entrato.
Dall'ufficio del direttore.
Questa è la stanza dell'educatore.
L'ufficio del direttore è più chic...
Non è vero, signor direttore?
Ci sono le palme.
Ascolta, il vostro patrocinio ci costa tre morti.
Una ragazza si è avvelenata e due ragazzi si sono impiccati.
Uno è rimasto quattro giorni in questa gabbia.
E prima?
- Non ci rinchiudevano. - E allora cosa volete?
Non sai leggere?
Ritirate il vostro patrocinio, ripristinate il personale e lo statuto dell'ospedale.
- Sei tu il capo? - Sì, io sono il direttore è questo è il personale.
- E gli altri? - Gli altri sono scappati.
- Posso parlarci? - Se vuoi.
- Cosa devo fare? - Farci liberare.
Chi c'era prima di voi?
Dei vecchi scemi che credevano nella persuasione e permettevano di tutto.
Però i ragazzi non si impiccavano.
Uno l'abbiamo salvato. In altri casi, il procuratore li considerava degli incidenti.
- Possono bruciare tutto? - Certo, sono matti!
Non abbiamo paura!
Come in America.
Riunite tutti.
L'appello ogni mattina, non ci lasciano uscire,
- leggono le nostre lettere, proibiscono le visite. - La Gestapo!
Mi hanno nominato capogruppo, vi sembro un capo io?
Il vecchio direttore ci voleva bene,
Questo ha ucciso Stasek perché abbiamo fatto l'amore.
E' la ragazza dell'impiccato.
Noi andiamo per il mondo, a cercare una vita nuova,
aspettando che su di noi si fondi il vero amore, in fretta e furia...
Al telefono.
Sì, assemblea generale. Un attimo.
Sono scappati, portate le taniche!
- Non versatene più, io rimango! - Prendetelo!
Portate secchi e bacinelle. Non siamo abbastanza veloci.
Versatela nei catini. Rinchiudetelo.
Avete sentito?
Io rimango per non fargli appiccare il fuoco.
Sì, le tre richieste sono giuste...
Aspettiamo fino a stasera e poi, l'incendio!
E' acqua, facciamo solo una prova.
E' un buon inizio per te, è bene che tu ti sia mostrato debole.
Avevo paura.
Lo so. Si può trarre vantaggio da un momento di debolezza.
Inizi a somigliare a loro, abbassano la guardia, e tu recuperi il vantaggio.
Solo che era inutile dargli ragione. Davanti a loro, per di più.
Dare ragione...
Sì, ma le tue ragioni devono avere autorità, la ragione va negoziata...
Ma la giustizia...
Tu eri un personaggio pubblico. Se fossi andato in veste privata, da solo...
Ma ero da solo.
No, avevi il telefono, la milizia, il potere, altrimenti avresti avuto paura.
Krystyna, lui è Dlugosz.
Sei tu che ci hai chiamato, l'anno scorso con Werner?
Eravamo grandi amici.
Lo so, mi ha raccontato tante cose.
- Anche della prigione? - Anche.
Se fosse uscito prima di me, lui sarebbe al mio posto e io al suo.
Non è stato il destino. Ha confessato perché lo hanno picchiato.
- E' questione di carattere. - Hanno picchiato anche me.
Solo che io, dopo, per quindici anni, come un pazzo,
ho fatto ginnastica.
Lui si è chiesto: "A che serve?"
Come si può ancora credere in questa idea?
Ogni idea attraversa una fase erronea. L'Inquisizione era peggio,
ma la gente moriva per la fede. Poi un giorno è arrivato Giovanni XXIII.
Siete sicuri che non ci saranno più errori?
Qui da noi? E chi può esserne sicuro?
Vedi bene che da noi basta un attimo,
e tutti se la danno a gambe.
Chi ci governa è impotente,
queste strutture traballano, è solo questione di tempo.
Lo pensa davvero? E lo dice?
- Lo dico a voce alta. - Perché a me?
Perché quelli che stanno in alto non vogliono ascoltarmi...
e io ho bisogno di un sostegno, può essere lei?
Cosa fare allora?
Le forbici.
- Dove eravamo? - Cosa fare?
Bisogna starci dentro. Dall'esteno, non si può fare niente.
Quando sarà caduto tutto per terra, bisognerà raccogliere i frammenti.
Tu, io o qualcun altro.
Non possiamo lasciargli il Paese. Tu glielo lascerai?
Quello che mi spaventa è che a questo punto si perde la libertà del Paese,
che a questo punto ci si deve sottomettere.
E' l'organizzazione a volerlo, so di essere molto sorvegliato al lavoro
ma lo accetto.
Io non lo sono, eppure lì dai drogati avete saputo tutto.
Sì. Erano i tuoi primi passi.
Ricominciamo dall'inizio.
Ma perché?
Voglio sapere tutto di te, se dobbiamo stare insieme.
- Capisci? - Sì. - Allora parla!
Il primo è stato a un campo di scout. Le mutandine mi stringevano.
A peggiorare le cose, il suo amico vicino a noi...
che faceva finta di dormire, e sbuffava come una locomotiva.
Le mutandine mi tiravano, erano troppo strette. Dopo, avevo la pelle scorticata.
- Ti ha fatto male? - La pelle? - No.
Un po'. Ho avuto tre aborti,
uno per amore e due per sbaglio.
Il primo, all'ospedale.
Terribile, mi hanno rasata dappertutto, dai privati non ti rasano.
Quanti sono stati in tutto?
- Il numero esatto? - Sì. - Sei...
No, sette. Con il settimo una volta sola, mi ha morso, qui.
Ci sono andata a letto in un albergo.
E con gli altri?
Sul letto, in bagno, in macchina, al gabinetto...
Ti amo.
Anch'io.
In questi diciotto mesi, volevo ritrovarti.
Sono andato in facoltà.
Anch'io, non osavo telefonare.
Cosa c'è?
Ne portano in continuazione, bastano per due barche, purché non si facciano prendere.
- Perché? - No, andrà tutto bene.
Sì lamenta dei vostri libri.
"Quale sarà la nostra patria?"
"Sarà migliore, più giusta, sarà d'esempio a tutta l'Europa."
Li distribuiscono?
No, questo lo facciamo noi, a Gdansk, Cracovia, Szczecin. Li distribuiamo laggiù.
Bella organizzazione!
- Cosa ci fai qui? - Sono qui con la mia ragazza.
Ho appena comprato questi libri.
- Qui? - E' buffo, vicino alla sua barca... - Perché?
A cento metri da qui si fanno cose illegali.
- Ragazzi gentili? - E numerosi, meglio dei nostri!
Anche la tua ragazza lo fa?
Bene, non ti chiedo nomi.
Bisogna sapere cosa succede
e disporre di proprie fonti di informazione.
- Pensaci. - A cosa? - Rifletti.
- Vedrai i francesi a luglio? - Dovrei.
E Werner tornerà presto?
Probabilmente sì.
Solcherà i mari!
- Cosa bevi? - Mi ubriaco con la vodka.
- Vivo? - Sì, ma...
- Di che segno sei? - Dell'aquila bianca.
- Quando sei nato? - A giugno del '56, a Poznan.
Anch'io, ma a Lodz.
A Poznan c'erano alcuni carri armati. Mio padre, operaio, non è rientrato per la notte.
Mia madre ha avuto le doglie e quando l'hanno portata all'ospedale
ci ha partorito ed è morta.
Io avevo un fratello. Io sono sopravvissuto, perché sono nato per primo.
A volte mi pare di ricordarmene,
come un quadro davanti agli occhi...
E' coraggioso. Come gliele ha cantate!
Grazie a lei, ho capito molto.
- Questo era il mio obiettivo. - Molto coraggioso!
Permetti un istante?
- Sarai eletto, penso. - Non lo so.
E' importante scegliere con chi confidarsi.
Per parlarti del loro sistema, ci vorrebbe un corso intero. Guarda un po' cosa fanno.
Su questa posizione, è una calcolatrice
C'è l'ora e anche la data...
un cronometro, al centesimo di secondo.
Spingi qui.
A ogni cifra corrisponde una nota.
La sveglia...
Dieci melodie diverse.
E poi, è minuscola.
Per te va bene, credo, dato che sei stato promosso.
Sì, mi hanno eletto al Comitato Nazionale.
- E questa cos'è? - Prova e vedrai.
Si direbbe che sia morta.
- Non posso vederti a casa mia. - Sai, è tornato Werner.
- Bisogna cambiare i nostri appuntamenti. - Perché?
Il deposito è stato circondato, due dei nostri ragazzi arrestati, la tipografia sequestrata.
Signorina Olkowska? Documenti. Anche i suoi.
Ah, è lei!
Ci segua.
Il compagno è occupato.
Ti sei calmato?
Chiamiamo la milizia?
No, sbattetelo fuori!
E neanche una parola!
Me ne vado. Tu mi hai dimostrato che si poteva credere
e io ho creduto, come uno stupido!
Quando mia zia a Lodz ha visto la mia tessera del Partito,
è stata fiera di me, felice e ha pianto.
Al diavolo le sue lacrime e la tua fede!
Quest'idea serve solo a mantenere voi al potere.
- Io non faccio niente da tanto tempo. - Ancora peggio.
A volte le persone vengono arrestate, e anche le ragazze.
Il tuo amico ha fatto di me un delatore.
E poi, ho appena spaccato la faccia a quello sbirro.
Lo so, mi ha chiamato.
Aspetta.
Dimentichi il tuo biglietto per Parigi.
Signor preside!
Il suo giornale.
A ogni domanda rispondevo: "Non lo so".
- Ti hanno picchiato? - No.
Il tizio che mi interrogava, un bel ragazzo in jeans...
come lui!
Mi hai fatta uscire e vuoi la ricompensa.
Devo togliermi le mutande?
Io non ti ho fatta uscire.
Non so più dove sono.
Dovevi andare in Francia.
Non mi va più.
Vai. E quando torni sposa la figlia di un membro dell'ufficio politico.
Quando sarai ministro, ti sputerò in faccia, ora non posso.
Ti porti il mappamondo?
Ho traslocato e non so dove metterlo.
Hai posto nella tua valigia? Prendi, ma fa' attenzione.
- Ci conosciamo. - Sì, Miodowa Gora.
Dovrei accenderti un cero per avermi tirato fuori di là.
- Cosa aspettiamo? - I passaporti.
- Eccoli! - Ho i passaporti, ma c'è un problema, sono iniziati scioperi a Lublin e a Lodz.
- I nostri sono qui, bisogna spiegarglielo. - Noi restiamo.
Una birra.
Varsavia, studente.
Fermalo! Chiama la milizia!
- Nome? - Witold Dlugosz.
- Nato? - Il 26 giugno '56 a Poznan.
E' studente?
Sì, in congedo.
Mi ha spintonato, ha colpito un miliziano e strattonato il mio collega.
E l'altra settimana stava pisciando in stazione,
non ho fatto rapporto, ma era lui.
- E' vero? - No.
Ritenuto colpevole,
condannato a trenta giorni di libertà sorvegliata
con l'obbligo di svolgere un compito di pubblica utilità.
- Si faccia visitare. - Come? - Niente.
Spero che questa pena abbia un effetto educativo.
"Siamo al quarto anno, tra vent'anni, saremo..."
- Avete vino? - No, non ne abbiamo.
"Wlodek, vice primo ministro, Staszek, ministro,"
"Karol, redattore capo, Janek, uomo d'affari all'estero."
"Ad aprile 1977 tireremo fuori la bottiglia."
Non l'hanno fatto, siamo a maggio.
Peccato che non ci siano i cognomi.
Perché sei qui?
Per una zuffa in una stazione. E tu?
Università mobile.
Prestavo il mio alloggio per dei corsi e il mio vicino mi ha denunciato per schiamazzi.
Che ne facciamo?
Lasciamola qui, un giorno la dissotterranno.
- C'è un Wlodek vice primo ministro? - Non lo so.
Aspetta, c'è dell'altro.
"L'ho dissotterrata nel 1975 e ogni giorno ringrazio Dio che non ci siate riusciti. Janek."
Marek
- Witek Dlugosz. - Niente cognomi. - Perché?
- Chi ti ha detto tutto questo? - Mio padre.
Il mio è morto da quindici giorni. Io non ero con lui.
- Al telefono mi ha detto che non dovevo... - Cosa non dovevi?
Me l'ha fatto ripetere da un medico. Voleva che io fossi un uomo onesto,
Mi hanno detto che non voleva morire,
sebbene, molto tempo prima, sembrasse rassegnato.
- Presentatevi. - Stefan. - Witek.
- Nuovo? - Nuovo e puro.
"L'operaio" e altri giornali.
4.000 zlotys per i libri.
Se potessi procurarmi Burek sulla letteratura,
Gornicki sulla chiesa e "Lo stato sociale" di Kowalik...
Per i sindacati liberi.
Dentro c'è il telefono.
- Non potrebbe portarlo lui? - Perché no?
- Chiamo e... - Prendi appuntamento.
- Da parte sua. - Dammi del tu.
Non ci riesco.
Se un mese fa non avessi perso un treno, non sarei qui con lei.
- Non c'entra solo il destino. - Sì, a volte penso di sì.
Ha dimenticato qualcosa?
No, sono io, ho telefonato ieri.
Che succede?
- Da parte di Stefan? - Sì, l'abate. Cosa le hanno fatto?
Niente di terribile.
- Ho 7.000 zlotys per lei. - Grazie.
Li ho visti, quegli stronzi.
Eseguono solo gli ordini. Niente di terribile, metterò a posto.
Non devi vergognarti, tutti abbiamo paura.
La aiuto io.
E' suo?
Come è successo?
Sono arrivati con i fiori.
Da parte degli operai, pare.
Mi ringraziavano di prendermi cura di loro
quando li licenziano o li perseguitano,
mi ringraziavano per i giornali. L'atmosfera era molto simpatica.
Stavo per preparargli il caffè,
quando tutto a un tratto, il più grosso ha rovesciato il tavolo.
In meno di cinque minuti.
- Non ha avuto paura? - No.
La mia vita è un dono.
I dottori mi davano tre anni di vita, ma da allora ne sono passati dodici.
Se Dio mi ha fatto dono della vita, non ho niente da temere.
Per un attimo io ho avuto paura, non sapevo che succedesse così.
E poi, per chi avere paura?
Non ho nessuno che si preoccupi per me.
Come me. Mio marito e i miei genitori sono morti,
non ho nessuno per cui preoccuparmi.
Lei crede davvero che sia stato Dio a farle dono della vita?
E chi altri?
Sai, Egli può venire da te, se tu fai ciò che si aspetta,
può venire se aiuti gli altri.
Del resto, potresti chiederglielo tu stesso.
Quando a Madre Teresa di Calcutta domandano
cosa si può offrire all'uomo nell'ora della sua morte, lei risponde:
"La speranza di non essere solo".
Un momento fa io ero sola, poi sei arrivato tu.
Hai fatto bene a venire.
Cerca qualcuno?
- Ti seguono. - Chi, zia?
E' impossibile.
Che cosa fai, di cosa ti occupi?
Bisogna seminare, anche se la terra è arida,
anche se per dissodarla ci mancano gli aratri.
Bisogna seminare, anche se il vento porterà via i chicchi
e i corvi seguono le tracce del seminatore.
Daniel? Non mi riconosci?
Witek! Le vacanze del '68, tu partivi per la Danimarca.
Mia sorella, Vera.
- Sei tornato? - Solo qualche giorno. Per il funerale di mia madre.
Vado a vedere.
Rimaniamo?
L'appartamento è mio,
se doveste ricominciare chiamo la milizia.
Mia zia minaccia di chiamare la polizia.
Perché? E' una comunista di prima della guerra.
Quando ci siamo trasferiti da Poznan
abbiamo murato la porta, ma l'appartamento è suo. Là c'è una scala, è assurdo.
- Lo farebbe? - No, è una brava donna.
Crede che le procuri solo delle scocciature.
- Cosa fumi? - Le "Sport". E' stato il mio primo acquisto qui.
I nostri genitori erano divorziati, abitava da sola.
I vicini hanno visto il latte davanti alla porta, l'hanno trovata morta.
Cosa fa tuo padre?
Costruisce autostrade in Danimarca, non ci manca niente.
Lui si è abituato, io no, mi sento così lontano da qui.
- Che cosa vuol dire? - E' danese: "Sono felice in questo piccolo paese felice".
E tu non li hai seguiti?
- Non volevo. - Era innamorata.
- Eri innamorata? - Sì.
Nel '68 un tizio le ha urlato: "Gli ebrei in Israele!",
un ragazzo lo ha picchiato e lei se ne è innamorata.
Il ragazzo è stato cacciato dall'università e lei l'ha sposato.
Fa il meccanico in aviazione.
Non mi rendevo conto del perché tu partissi.
- Quanti anni avevi? - Diciotto.
- E noi? - Dodici.
Mi ricordo molto bene di quel momento.
Tu salivi sulla collina verso un'automobile, tuo padre ti chiamava...
Non c'era nessuna automobile.
- Tornerai a Lodz? - Presto.
Cercami.
- Cosa ti porta qui? - Voglio farmi battezzare.
Voglio farmi battezzare.
Sei pazzo? E perché?
Per sapere perché vivo.
Agli altri reca pace e conforto.
- A te per esempio. - Vero, ma bisogna avere fede.
Penso di averla. Voglio agire, dire che rifiuto tutto questo.
- Iscriviti al Partito. - Non me lo permetterebbero.
- Ti capita di pregare? - No.
Provaci un giorno.
Mio Dio,
è fatta. Mi sono fatto battezzare. Sono qui.
Ho adempiuto alle formalità
e allora, adesso, ti chiedo...
di esserci. Io sono pronto, ti chiedo solo di esserci.
Non posso più tornare indietro e non ti chiederò mai più niente.
Ma tu devi esserci. Mio Dio...
E mille. Uova!
- Quante ne vuoi? - Due.
- Svegliati, è ora di dare il cambio. Quante uova vuoi? - Tre, anzi due.
- Qualcosa da portare via? - Ne abbiamo stampati duemila.
Non vi conoscete? Presentati. Staszek è il figlio del mio preside.
Vi porto da leggere.
- E da mangiare? - Venti uova.
- Che cos'è? - L'adunata per l'Indipendenza.
Il tuo passaporto è pronto, hai il visto?
Sì, e una prenotazione.
Qual è lo scopo del viaggio?
Un incontro di giovani cattolici a Taizé.
Il passaporto è qui, ma non è tutto.
Lei ha dei contatti, diffonde letteratura clandestina.
- Organizza riunioni. - Davo in prestito il mio appartamento.
Non ha molta importanza, non deve fornire informazioni sui suoi amici,
quelle non ci mancano,
ma in Francia lei farà nuove conoscenze.
Noi vogliamo sapere con chi e quello che si dice in giro.
Avrà un numero di telefono, chiami.
Siamo intesi che si tratterà solo di francesi.
E se dico di sì?
Avrà il suo passaporto.
Attenzione, per la miseria!
Per poco non la investivano.
Non ho visto niente.
Strana giornata...
E' la prima volta che mi succede.
- Cosa? - Ero da mia madre.
- E allora? - Niente, ero sulla sua tomba. Io ho una tomba.
Tutti ce l'hanno.
Io non l'avevo. Io non venivo da nessun posto,
tu non puoi capire.
Ma ti sarai fatta delle idee.
No.
Avrai pure avuto un nonno, una nonna?
Tutti li abbiamo. Qualcuno prima di te?
Non ne so niente. Mia madre non me ne ha mai parlato
e io non ho avuto il tempo di chiederle
chi fossero, da dove venissero, niente.
I miei antenati sono stati tra gli insorti del 1863.
Mio nonno è stato con Pilsudski sulla Vistola,
mio padre è stato in servizio sotto Kutrzeba nel 1939 e a Poznan nel 1956.
E' morto nel suo letto tre anni fa.
Tutti a tua disposizione.
Non ci ho mai pensato.
Ti ha parlato prima di morire?
Come fai a saperlo?
Voleva dirmi qualcosa,
ma ha aspettato l'ultimo momento.
Io lo chiamavo in ogni momento, ci ha messo diversi mesi a morire.
Quando rispondeva, attaccavo, non riuscivo a parlargli.
Tutte le volte sapeva che ero io.
E' buono, il tè.
Al quarto anno, durante un'autopsia, una ragazza era sul punto di voltarsi.
Tagliavamo la sua istitutrice, che lei detestava.
In seguito mi ha detto che immaginava di essere lei a tagliarla.
Perché ti racconto tutto questo?
Perché io ti ho raccontato "Manhattan".
- Non la finiamo di chiacchierare, ma penso che ci siamo già detti tutto. - Io non credo.
Ci sono cose che non si possono raccontare a qualcun altro.
- Tu ne hai di queste cose? - Sì.
- Cose che non mi dirai? - Neanche a te.
- Sulla paura? - Sì. - E su che altro?
Diverse cose, su mio padre, su Dio.
E che ho un dito del piede rotto.
E anche qualcosa che non so dire.
- Ma vuoi dirla o no? - Non so dirla.
Riguarda me e anche te, forse.
- Hai sonno? - No.
Ti faccio vedere una cosa.
E' questo che volevi farmi vedere?
C'era un foglio dentro...
sul passato, sull'avvenire e su come si sono messe le cose.
Dovevi andare in Francia.
Mi hanno negato il passaporto. La prima volta che avrei preso un aereo straniero!
Mio marito lavora sugli aerei.
Me l'hai detto.
Non volevi venire a letto con me?
Sì.
- Credi in Dio? - Sì.
- Davvero? - Sì.
- Sei stato battezzato? - Da poco.
E come si fa?
Il prete ti chiede se vuoi abbracciare la fede.
- E cosa si dice? - Di sì.
Sono venuti?
Dov'eri?
Dove sono i ragazzi?
In prigione.
Avresti dovuto essere qui, dov'eri?
Sospetti di me?
La chiave.
E non tornare. Sparisci!
Cerca di capirmi!
Col tempo si verrà a sapere.
- E io? - Prega.
Per non odiare coloro che ti accusano.
Non dimenticare che quando si tratta di cospirazioni, la responsabilità è doppia.
E' difficile dissipare un sospetto.
Verrai con noi in Francia.
Avremo molto tempo.
- Ti calmerai. - Con voi non vengo!
- E' questa la fermata per Praga? - Di fronte.
- C'è Vera? - No. - Quando torna? - Non lo so.
Sono un amico del fratello.
E' a Lodz.
"Sono stata a casa tua, ho aspettato quattro ore."
- Hai sentito? - Cosa? - Ascolta.
Quella ragazza che è stata qui tre giorni è ebrea?
Tra loro c'erano comunisti degni di stima.
- Ma cosa ascolti? - Europa libera.
Si sono verificati scioperi in diverse città polacche.
Meno male che non sei andato all'estero!
Varsavia, studente.
Che cosa ci fai qui?
Ho telefonato e tua zia mi ha detto che partivi.
- Volevo accompagnarti. - Per cinque secondi...
Ti ho cercato dopo il funerale.
Anche la prima volta l'abbiamo fatto per terra.
Lo lasci in segreteria, io non ho tempo.
E' qui per me?
- Sì, ma non so da dove cominciare. - La ascolto.
Lei mi ha assegnato un congedo.
Mi ricordo, ho sbagliato?
Voglio tornare, recupererò questi mesi. Ci ho riflettuto.
Lei ha perso la vocazione.
Mi è tornata.
Non si direbbe, ma alla fine ...
Devo dirti una cosa.
Sono incinta di tre mesi.
Vuoi davvero sposarmi?
Cosciente dei diritti e dei doveri...
che impone la costituzione di una famiglia...
dichiaro solennemente...
di contrarre unione coniugale...
con Olga Matwijszyn.
Vorrei dirle due parole.
Saremmo lieti che lei restasse in ambito accademico.
Io pensavo a un ospedale...
Una cosa non esclude l'altra, si tratta di qualche ora al giorno, per la specializzazione.
Sono nato con la camicia!
- E questo la rattrista? - No.
Ecco la ricetta.
Non può portarla da qualche parte?
Le porterò le medicine.
Tornerò a visitarla, non portatela in ospizio,
le resta ancora un mese o due.
- Cosa fanno? - Sono almeno dieci anni che si allenano.
- Perché? - Per niente.
Sembra che in tutto il mondo non ci sia nessuno così bravo.
Chi gliene ha parlato?
Il primo segretario e uno che non conosco.
Potrei essere incaricato dei corsi...
- e fare il dottorato più velocemente. - Ah sì, e allora?
Non voglio, ma come posso dirglielo?
- Lei crede in Dio? - No.
Gli dica che è credente e che questo è incompatibile con il Partito.
Sì, loro non possono saperlo.
Io gli ho detto che non credevo nel Partito,
e glielo sconsiglio, la cosa non è gradita.
- Ma perché non vuole? - Non voglio.
Le ha lasciato i baffi.
- Ti hanno fatto una proposta. - Come lo sai? - All'ospedale dicono che hai rifiutato.
Vuoi che canti tutte le sere?
Abbiamo continuato con il trattamento per una settimana.
Sta meglio?
Controlli i risultati degli esami.
Il cuore ha ripreso il suo ritmo.
- La ascolto. - Posso parlarle?
- Facciamo una raccolta di firme. - Perché?
Perseguitano alcuni studenti. Sa, l'università mobile.
E questo qui?
- Sospeso. Diffusione di stampe clandestine. - Chi è?
Il figlio del preside, il preside non ha firmato.
Lei ha rifiutato di aderire al Partito.
Ma non firmo lo stesso.
- Non voglio essere coinvolto né con l'uno, né con l'altro. - Ha paura.
Buongiorno signor preside... non fa niente. Bene.
Alla stazione? Arrivo.
- La ringrazio di essere venuto. - E' naturale.
E' una questione personale.
Mio figlio è stato arrestato,
vado a Varsavia. Ma non si tratta di questo.
Il problema è che tra un mese sarei dovuto andare in Libia,
ma non se ne parla più.
- Diffusione di stampa clandestina? - Sì. - Ho rifiutato di firmare una petizione.
Allora io le davo ragione,
ma ora ho qualche dubbio.
Io non voglio stare da nessuna parte.
Lei è un uomo onesto, il resto non ha importanza.
Volevo chiederle di partire al posto mio.
Conosce i miei metodi, si tratta di diversi corsi e sono scritti.
- Non mi risponda stasera. - Accetto.
Mi lasci finire, prima di accettare.
Non troverò nessuno che mi aiuterà al momento,
senza dubbio sarò licenziato e cacciato dall'accademia.
Penso che lei otterrà il passaporto, ma potrebbe essere il suo ultimo viaggio all'estero.
Ci rifletta.
Se si deciderà, mi telefoni,
se no, sarà come non ne avessimo mai parlato.
Parto, è deciso.
E' per il 10 luglio, ma è il compleanno di mia moglie
- e vorrei posticiparlo. - Vedo.
Amo mia moglie.
C'è un aereo l'11, ma via Parigi.
E' una linea straniera, non so se si può.
Carino l'accendino!
E' possibile, il biglietto è stato pagato in valuta.
Me lo lasci, lo sistemo io.
- Quando devo tornare? - Fra un paio di giorni.
Mettiamo a posto?
Va' a dormire, ci penso io.
Mi accompagni all'aereoporto?
Sono di guardia all'ospedale.
- Non partire. - Parli sul serio?
Ho deciso e voglio andare.
Una notte, ti ho guardato dormire...
- E allora? - Niente.
- Scrivimi quello che penserai adesso. Avremo una figlia. - Una figlia?
Ha da accendere, per favore?
Passeggeri del volo 277 per Parigi, potete accomodarvi alle uscite 3 e 4...